Памятник

Я рано утром вышла на прогулку,
И чтоб вернуться вовремя домой,
Пошла по небольшому переулку,
Увидела там памятник большой.

То памятник был Пушкину – поэту,
Построенный бригадой молодой,
Лучами солнца первого согретый,
Теперь стоит недвижим, неживой.

Он жил давно. Года летят стрелою,
С тех пор прошло уж очень много лет.
Теперь под вышиною голубою,
Мне грустно улыбается поэт.

Писал поэт стихи, поэмы, прозу,
И много написал бессмертных строк,
Но только распустилась жизнь как роза,
Он был убит, был срезан, как цветок…

Пора домой, часы пробили девять.
Стоит поэт недвижим, неживой…
В то, что он жил, мне трудно так поверить,
Но бьют часы, пора домой, домой.

Бегут года как неживые звуки,
Но может через много-много лет,
Расскажут бабушки своим любимым внукам,
Что жил когда-то Пушкин, жил поэт.